Chương 3
“Cút.” Giang Kiến Xuyên nhả ra một từ.
Ngắn gọn, trực diện, đầy đe dọa.
Trần Dự như được tha mạng, nhìn tôi với ánh mắt vừa hằn học vừa không cam lòng, nhưng rốt cuộc không dám nói thêm lời nào, lủi thủi quay người bỏ chạy, bóng lưng thảm hại.
Dưới ánh đèn đường chỉ còn lại tôi và Giang Kiến Xuyên.
Không khí… có chút lúng túng kỳ lạ.
“Sao anh…” Tôi khẽ ho một tiếng, phá tan im lặng.
“Vừa về.” Anh đáp ngắn gọn, nhấc túi du lịch bên chân lên.
“Đi ngang, thấy.”
Đi ngang?
Trùng hợp vậy sao?
Tôi cũng không hỏi thêm.
“Cảm ơn.” Tôi nói, thật lòng.
Lúc anh chắn trước mặt tôi ban nãy, thật sự… rất an toàn.
“Ừ.” Anh gật nhẹ, ánh mắt lướt qua tòa cao ốc sáng đèn phía sau lưng tôi.
“Về nhà chứ?”
“À? Ừ, về.” Tôi gật đầu.
“Cùng đi.” Anh nhấc túi, ra hiệu tôi đi trước.
Trên đường “về nhà”, vẫn là sự im lặng.
Chỉ có điều, im lặng lần này bớt đi cái lạnh lẽo xa cách trước đó.
Tôi len lén dùng khóe mắt liếc anh.
Đường viền hàm cứng đờ, dưới mắt có quầng xanh nhạt, toát ra vẻ mệt mỏi đậm đặc, như vừa kết thúc một chuyến đi dài đằng đẵng và gian khổ.
Trở lại cái “nhà” lạnh lẽo kia.
Anh đặt túi du lịch xuống, đi thẳng vào bếp.
Tôi ngơ ngác, lật đật theo sau.
Chỉ thấy anh mở tủ lạnh — bên trong ngoài mấy chai nước và vài quả trứng tôi mua mấy hôm trước, trống không.
Lông mày anh khẽ nhíu lại, gần như không nhìn ra.
“Không mua đồ ăn à?” Anh hỏi.
“…Một mình, lười nấu.” Tôi thật thà.
Bình thường toàn ăn ở căng tin công ty hoặc ngoài hàng.
Anh không nói gì, quay đi cởi áo khoác.
Bên trong là chiếc áo thun đen ôm sát, lộ rõ đường vai lưng rắn chắc.
Anh xắn tay áo lên, để lộ cánh tay săn chắc.
Rồi dưới ánh mắt kinh ngạc của tôi, anh mở chiếc túi du lịch kia ra.
Bên trong không phải quần áo.
Mà là mấy túi thực phẩm tươi được hút chân không — thịt bò, sườn, còn có một ít rau xanh tươi rói?
Thậm chí cả một túi gạo nhỏ?
“Đội cấp, ăn không hết.” Anh giải thích một câu, sau đó thuần thục bắt đầu xử lý.
Vo gạo, rửa gạo, cho vào nồi cơm điện.
Rửa rau, thái thịt, động tác nhanh gọn, chính xác, mang theo một nhịp điệu kỳ lạ.
Tôi như đứa ngốc đứng ở cửa bếp, nhìn bóng lưng cao lớn của anh bận rộn trong không gian nhỏ hẹp.
Máy hút mùi kêu ù ù.
9.
Chẳng bao lâu, mùi cơm canh thơm ngát lan ra, xua tan hẳn hơi lạnh lâu nay trong căn nhà.
Đó là một thứ mùi… đã lâu rồi không có, mùi của “nhà”.
“Ăn cơm.”
Anh bày hai món mặn một món canh lên bàn.
Thịt bò xào ớt xanh, rau cải xào tỏi, canh sườn củ cải.
Cơm nấu vừa tới, từng hạt rõ ràng.
Đơn giản, nhưng nóng hổi.
Tôi ngồi đối diện anh, cầm đũa lên mà vẫn thấy có chút không thực.
“Anh… biết nấu ăn?”
“Ừ.” Anh gắp rau, giọng nhàn nhạt, “Trước kia ngoài dã ngoại, không tự làm thì đói chết.”
Nói nghe như chuyện của ai.
Tôi nếm thử miếng thịt bò.
Vừa lửa, mềm ngọt thấm vị.
“Ngon lắm.” Tôi thật lòng.
Anh ngẩng mắt nhìn tôi, không nói gì, nhưng đường viền hàm như dịu đi một chút.
Trên bàn vẫn im lặng, chỉ có tiếng đũa va nhẹ vào bát đĩa.
Nhưng kiểu im lặng này đã khác hẳn sự lạnh lẽo chết chóc trước kia.
Nó được lấp đầy bởi mùi thức ăn và hơi nước ấm áp.
Ăn xong, anh chủ động dọn dẹp bát đĩa.
Tôi vội đứng lên: “Để tôi rửa cho.”
“Không cần.” Anh bê đống bát đĩa vào bếp, mở vòi nước.
“Em đi nghỉ đi.”
Tiếng nước chảy ào ào.
Tôi tựa vào khung cửa bếp, nhìn bóng lưng anh.
“Ờ… hôm nay anh ở nhà?” Tôi hỏi xong liền hối hận.
Câu hỏi ngốc quá.
Anh tắt nước, vẩy mấy giọt còn đọng trên tay, quay lại nhìn tôi.
“Ừ. Được nghỉ ba ngày.”
Ba ngày.
Lòng tôi bất giác động một chút.
“Ờ.” Tôi gật đầu, không biết nói gì thêm.
Anh lau khô tay, bước ra khỏi bếp, lúc lướt ngang qua tôi thì chân khựng lại.
“Sau này tan làm muộn, gọi điện.” Anh nghiêng đầu nhìn tôi, ánh mắt bình tĩnh.
“Anh đến đón.”
“Không cần phiền…” Tôi theo phản xạ từ chối.
“Không phiền.” Anh ngắt lời, giọng không cho cãi, “An toàn là trên hết.”
Nói xong, anh đi thẳng về phòng ngủ chính.
“Ngủ sớm đi.”
Cửa phòng khép lại.
Tôi đứng đó, nhìn cánh cửa đóng kín, lại nhìn bàn ăn còn vương hơi nóng, rồi đảo mắt khắp căn nhà cuối cùng cũng có chút hơi người này.
Trong lồng ngực, tựa như có nơi nào đó được hơi ấm từ bữa cơm khi nãy lặng lẽ xoa dịu.
10.
Ba ngày Giang Kiến Xuyên ở nhà, giống như ném một viên đá xuống mặt hồ phẳng lặng, gợn lên mấy vòng sóng rồi nhanh chóng trở lại yên tĩnh.
Anh sống điều độ đến mức đáng sợ.
Sáu giờ sáng, khi tôi còn đang ngủ, đã lờ mờ nghe tiếng động nhẹ nhàng đều đặn ngoài phòng khách — anh đang rèn luyện thể lực.
Đến bảy rưỡi, tôi dụi mắt bước ra, anh đã tắm xong, chỉnh tề ngồi ở bàn ăn đọc tờ báo nội bộ không rõ từ đâu có.
Trên bàn là bữa sáng đơn giản: trứng luộc, sữa, bánh mì nguyên cám.
“Chào buổi sáng.” Anh ngẩng mắt.
“Chào… buổi sáng.” Tôi vẫn còn hơi ngơ ngác.
“Rửa mặt rồi ăn.” Anh nói gọn.
Ăn xong, anh hoặc ra ngoài, bảo phải đến đội xử lý chút việc, hoặc đóng cửa ở trong phòng làm việc, không ra suốt nửa ngày.
Anh vẫn ít nói.
Nhưng cái cảm giác lạnh lẽo xa cách khó thở trước kia, hình như đã nhạt đi ít nhiều.
Ít nhất, căn bếp đã bắt đầu có mùi lửa bếp.
Tối hôm sau, anh thậm chí hỏi tôi một câu: “Mai muốn ăn gì?”
Tôi sững người, rồi bật ra tên món: “Sườn xào chua ngọt?”
“Ừ.” Anh gật đầu.
Tối hôm sau, trên bàn thật sự có thêm một đĩa sườn xào đỏ au, chua ngọt vừa miệng.
Tôi gặm miếng sườn mềm rục, lén liếc anh.
Anh ăn rất tập trung, động tác nhanh nhưng không thô lỗ.
Ánh đèn rọi xuống gương mặt góc cạnh, sống mũi cao, môi mím thành một đường thẳng.
“Nhìn gì?” Anh đột ngột ngẩng lên.
Tôi bị bắt quả tang, mặt nóng bừng, vội cúi đầu xúc cơm.
“Không… sườn ngon lắm.”
“Ừ.” Anh thu ánh mắt lại, khóe môi hình như… rất khẽ nhếch lên?
Chắc tôi nhìn nhầm.
Ba ngày phép thoắt cái đã hết.
Sáng ngày thứ tư, khi tôi tỉnh dậy, bên ngoài đã sáng rõ.
Trên bàn vẫn đặt bữa sáng, bên cạnh là một tờ giấy.
Nét chữ cứng cáp quen thuộc.
“Về đơn vị. Ngày về không chắc. Cẩn thận khóa cửa. Có việc gọi.”
Tủ lạnh nhét đầy thực phẩm đã sơ chế, phân loại ngăn nắp.
Cái “nhà” ấy lại chỉ còn mình tôi.
Nhưng dường như… đã khác trước một chút.
Không khí vẫn phảng phất một mùi hương sạch sẽ, mát lạnh, thuộc về anh.
Ngày tháng trở lại guồng cũ.
Sáng đi làm, chiều tan ca, thỉnh thoảng hẹn bạn thân Linh Khê đi ăn.
“Vậy là, ông chồng ‘bộ đội’ của cậu, lại mất hút rồi à?” Linh Khê vừa cắn ống hút vừa nhìn tôi đầy vẻ tám chuyện lẫn lo lắng.
“Ừ.” Tôi khuấy ly cà phê.
“Thế là thế nào hả trời!” Linh Khê trợn mắt.
“Vãn Vãn, nói thật đi, cậu cưới kiểu gì vậy? Định sống cảnh chồng xa suốt đời à?”
“Để yên tĩnh.” Tôi cười, “Để không ai phiền mình.”
“Thế còn thằng Trần cặn bã? Còn đeo bám không?”
“Từ lần bị… chồng tớ dọa, ngoan hẳn.”
Nhắc đến Giang Kiến Xuyên, tôi khẽ ngừng lại.
“Ồ wow!” Mắt Linh Khê sáng rực.
“Có chuyện gì? Mau kể! Anh hùng cứu mỹ nhân hả?”
Tôi kể sơ qua chuyện hôm đó.
11.
Linh Khê nghe xong mắt sáng như đèn pha: “Soái quá! Đúng đàn ông! Tuy hơi thần bí, nhưng lúc quan trọng thì có mặt, ăn đứt thằng Trần chỉ giỏi mồm!”
Cô ấy ghé sát, hạ giọng: “Ê, vậy hai người… bây giờ… hửm?”
Cô ấy nháy mắt, nhướng mày đầy ẩn ý.
“Gì cơ?” Tôi giả vờ không hiểu.
“Giả ngốc!” Linh Khê lườm tôi.
“Hai người đàn ông đàn bà ở chung một nhà mấy ngày trời, không tóe ra tí lửa nào à? Chồng cậu cái dáng người, cái mặt đó… chậc chậc, đúng là hooc-môn biết đi! Cậu không thấy rung rinh tí nào sao?”
Mặt tôi nóng lên: “Đừng nói bậy! Bọn tớ… rất trong sáng!”
“Xì!” Linh Khê không tin, “Tớ xem cậu chỉ mạnh miệng thôi! Đợi đấy, kiểu gì cũng có ngày cậu đổ cho xem!”
Tôi nâng cốc cà phê, giấu đi vẻ ngượng ngùng, hớp một ngụm.
Đổ?
Làm gì có chuyện.
Tôi với anh, chỉ là hai người hợp tác, mỗi người cần một thứ.
Chỉ vậy thôi.
Nhưng cuộc sống luôn thích tát cho ta một cú khi ta vừa mới dõng dạc tuyên bố “không thể nào”.
Sự yên ổn bị phá vỡ bắt đầu từ buổi tiệc cuối năm công ty.
Địa điểm là một khu nghỉ dưỡng suối nước nóng ở ngoại ô, yêu cầu mang theo người nhà.
Mấy đồng nghiệp thân quen biết tôi “mới cưới”, thi nhau giục tôi nhất định phải đưa “ông chồng thần bí” tới ra mắt.
Tôi lấy cớ anh bận, đang công tác xa.
“Bận mấy thì tiệc cuối năm cũng phải về chứ? Vãn Vãn, cậu giấu kỹ thế làm gì? Sợ tụi này ăn mất chồng cậu à?” Chị Vương, trưởng bộ phận, cười trêu.
“Đúng đó! Chị Vãn, cho bọn em ngắm tí đi mà!”
Mấy thực tập sinh mới cũng hùa theo.
Tôi bị đẩy vào thế kẹt.